Me traslado

A partir de ahora, 9 de julio de 2012, mi blog se llama Espacio pirata. Si quieres ir allí, junto con Misson, Caraccioli y otros libertarios, no tienes más que pinchar aquí.

Salud

De asesinos, incendios y otras menudencias

Foto tomada de Los Andes

A Videla, el dictador argentino, le han juzgado y le han condenado a 50 años de presión por robar niños. A Franco, dictador español, no le han juzgado ni en vida ni en muerte a pesar de todas las barbaridades, asesinatos y robos que realizó. No solamente eso, sino que a un juez, ese al que le gusta un montón salir en los medios de comunicación y que mira hacia otro lado cuando se tortura, que quiso instruir la causa contra los asesinatos en la España de Franco (olvidando la España de la "Transición"), le condenan y le inhabilitan como juez.

Foto tomada de la Cadena Ser

En Colorado, USA, se han quemado 7.000 hectáreas de bosque. Obama visita la zona. En Valencia se han quemado 50.000 hectáreas y el presidente del gobierno, señor Rajoy, se va a ver el fútbol. No aparece por allí ni el príncipe, ese que va a ser Jefe del Estado español, ni el actual Jefe de Estado, ni... ¿Quién aparece por ahí? Los bomberos (y ahora dicen, demagógicamente, que no enviaron a más por "respetar los turnos de descanso". ¡Cuánta mentira!), los voluntarios y los periodistas, estos últimos para que sus fotos y sus demagogias queden reflejadas en los medios, nada más. 

No cabe duda: España sigue siendo diferente.

El desaguisado de Bankia

Foto obtenida de 

Blog de chistes

Preparo el desayuno y, mientras lo tomo, miro, porque no leo, sólo miro, las noticias de los periódicos. Y mira por donde que veo una en el Público de hoy  (ya no en papel aunque era el único medio que seguía subiendo en lectores y que dependía menos de la publicidad que los demás y que, también, estaba muy pronto de ser rentable, cosa que a los otros periódicos de papel no les ocurre), que me recuerda algo que ya puse aquí, en La fiesta sigue: el sueldo que se levantaban los consejeros de Bankia. Ahora resulta que de los trece miembros (y miembras) sólo uno se salva de no estar imputado en el juzgado por el “Caso Bankia”.

No nos alegremos tan pronto porque hay más, más. Muchos más. Veinte imputados más y algunos muy, muy, muy… no se cómo decirlo por lo tanto pongan ustedes lo que les de la gana en ese muy. Tales como Ángel Acebes Paniagua, uno de los “duros” del PP, que fue ministro de Administraciones Públicas, de Justicia y de Interior cuando Aznar estaba administrando el País, Mercedes de la Merced Monge, que fue primer teniente (¿o hemos de decir tenienta?) de alcalde en Madrid cuando el señor Manzano administraba la ciudad y que luego se dedicó sólo al partido y ahora es presidenta de Mujeres en Igualdad (desde luego no será en igualdad de sueldos, claro), Jesús Pedroche Nieto, consejero también de la Presidencia en tiempos de su amigo Ruiz-Gallardón, con el que ocupó la presidencia de la Asamblea de Madrid y que despidió a su secretaria cuando se enteró que estaba embarazada. Bueno y así hasta los treinta y dos imputados.

Cierto es que hasta que no se demuestre lo contrario, estos miembros (y miembras) son inocentes. Cierto. Pero ante la opinión pública estos miembros (y miembras) son responsables del deterioro, de la caída en picado, del prestigio (si es que alguna vez lo han tenido) de eso que eufemísticamente llaman “clase política” (algo que recuerda a la Rusia Soviética con su “clase burocrática”, como decían los trotskistas, esos que nunca han estado en el poder y por lo tanto no se han corrompido con sus fantasmas y alcantarillas y recepciones y comisiones y servicios secretos y representaciones y… y que decían que era un “Estado Obrero”, ese que desarrolló el mayor Estado totalitario que ha habido nunca, si quitamos al de los nazis).

Porque de lo que no podemos tener duda es que los políticos (hay imputados del PP, del PSOE, de IU, sindicalistas, de sindicatos oficiales, claro..., y no hay más porque no había más consejeros) están por el suelo en valoración pero, eso sí, ellos se aferran a él, a ese poder que huele a podrido y que les corrompe.

¡Qué mal huele la política!

Nota:

Como ya dije el dibujo pertenece a un blog de chistes. Este dice:

Un ladrón, entró de noche en una casa y despertó a un hombre que dormía. El ladrón dijo:
¡Busco dinero!
¡Que buena idea, espera a que encienda la luz y buscamos los dos!

La trilogía del mono

Iba yo a mi casa (bueno, en realidad es más del banco que mía), cuando veo en la televisión de un bar, pues suelo mirar dentro de los bares, no sólo mirar, también beber, que para eso están, a unos monos vestidos con una camiseta que reza “España” de color rojo, aunque también los había que lucían otras de color azul oscuro y con la misma leyenda. Y hacían el mono, es decir, se llevaban las manos a los sobacos, saltaban, gritaban, emitían ruidos sonoros como “¡campeones!”, “¡uuuhhh!”, “¡yo soy español, español, español…!”, “¡Vamos a ganaaaaaaaarrrrr!” (esto último con una expresión de verdadero animal) y otros del mismo calibre. No entré en ese bar porque las gentes que habían en él hacían lo mismo que las gentes que salían en la televisión, es decir, el mono y, la verdad, que tomarse un vino rodeado de monos, pues mira, qué quieres que te diga, no me apetecía. Pero… ¡Coño! me quedaron ganas de tomarme un vino y me dije, bueno, si este bar está lleno de monos me voy a otro. Y busqué, y busqué. Y busqué. Pero no encontré. Bares sí, pero sin monos no. Resulta que todos estaban llenos de monos y de banderas con los colores rojos y amarillos (lo de “gualda” lo dejamos para los años cuarenta, cincuenta, sesenta, setenta… ¡Joder, cuantos años de “gualdas” ¡y seguimos con lo mismo!), en muchos bares había esas mismas banderas con una marca de una bebida alcohólica en el medio, que digo yo que no se de qué país es esa bandera, aunque tenga los colores de una bandera que dicen ser española, ahora resulta que en medio tiene una marca de un güisqui que se fabrica en la provincia de Segovia. También había banderas con los mismos colores, el rojo y el amarillo, si bien decir “gualda” ahora mismo no queda muy lejos de los años cuarenta, cincuenta…, con un toro dentro, un toro también de una marca alcohólica muy conocida, por ahí, por el sur de la península ibérica. Resulta que exhibir la bandera con tres colores: el rojo, el amarillo (¿también “gualda”?) y el morado, delante de un señor que, con el tiempo, será el jefe del estado español, es un delito, pero exhibir una bandera bicolor (rojo, amarillo-“gualda”, rojo) con un toro o con unas letras que remiten a una marca de güisqui segoviano no es delito.

¡Quanta hipocresía!

Mira por donde resulta que España es un país en el que el güisqui y los toros son identificativos de dicho país. O sea, que el vino, el orujo u otro aguardiente, las ovejas merinas, las mulas, los burros (¿alguien se acuerda ahora de Platero?) y un larguísimo etcétera, no son propios de este país. Este país, que está pasando por una crisis brutal provocada por otros monos más refinados que se mantienen en el anonimato pero que todos sabemos quiénes son, que estamos pagando las personas de a pie (que no hemos contribuido para nada en la gestación de la crisis) con la subida del IVA, del Metro, del Autobús, del gas, de la luz, del pan, de la leche, de los huevos… y la bajada del salario, la subida del paro, los contratos de esclavos… Eso sí, tenemos fútbol y además, dicen, gana esa selección del toro y el güisqui. ¡Somos felices! Resulta que ese país se identifica con una marca de güisqui o un toro. Mira, lo del güisqui me da igual, lo del toro no.

Este pobre animal, criado para sufrir que, cuando le toca el turno sale a un ruedo donde otros monos le silban, le insultan y, si ha sido “bueno”, le aplauden después de pincharle, banderillearle, estocarle y, si se resiste, apuñalarle mientras los monos chillan, fuman, beben. Este pobre animal, dicen, es el símbolo de esa España retrógrada, simiesca y salvaje. ¡Maldito Hemingway!

Y pregunté, ¿qué pasa? ¡Qué juega la roja! Me dijeron. ¡Hostia! Pensé yo, han venido los rojos. La verdad es que si son los mismos que gobernaron durante los veinte, treinta, cuarenta, cincuenta, sesenta, setenta, ochenta (¡Joder! ¡Cuantos años de capitalismo salvaje de estado!), en aquel país que llamaban "soviético", estamos perdidos. Pero no, un mono medio inteligente me dijo que “la roja” era la selección española de fútbol. ¡Acabáramos! ¡Es que hay fútbol! Claro, güisqui, toros y fútbol, la trilogía del mono.

Y me quedé sin entrar en un bar.

Ni España ni Portugal ni ningún Estado

“Patria: un palmo de tierra defendida”.

Miguel Torga

Poemas ibéricos

Hubo un tiempo en el que yo creí que el iberismo, es decir, el nacionalismo ibérico, ese que era aglutinante y no separatista, como ocurrió en Italia y también en Alemania, aunque me jode poner este ejemplo; hubo un tiempo, repito, en el que yo creí que el nacionalismo ibérico era la solución para todos lo males y todos los bienes. Luego supe que había reyes consortes detrás de ese iberismo. Luego supe también que tras el iberismo hubo prebostes centristas y militaristas (pongamos por ejemplo a Salmerón, ese que reprimió duramente el levantamiento cantonal). Luego supe que supe, que sentí, que morí. Luego vinieron los estatistas, los sinvergüenzas, a fortalecer el estado. Y daba igual que fueran ibéricos, españoles, catalanes, eusqueras, galaicos, andaluces o vallekanos. Daba igual. Eran todos lo mismo. Miserables explotadores, muñecos de los mercados, fascistas encubiertos.

Y mira por donde que hoy, como juega un equipo de fútbol que llaman español contra otro equipo de fútbol que llaman portugués, resulta que los hay que dicen que gane éste o aquél pero que sea quien sea, apoyarán al que gane en la final, “se volcarán con él”. Y mira por donde resulta que han vuelto a surgir voces iberistas. Hoy, que juegan dos equipos de fútbol que llaman “nacionales”, pero que se llevan cantidades exorbitantes hoy que estamos en crisis. Claro que también estamos en crisis y los políticos profesionales se llevan crudos miles y miles de euros para su disfrute privado, ellos, que son públicos. Dicen que so públicos. Pero ante un público como una prostituta y un presidente de gobierno, ante una prostituta y un ministro, ante una prostituta y un subsecretario, ante una prostituta y un parlamentario… Prefiero una y mil veces a la prostituta que a todos los demás.

Hoy, ante la mierda del fútbol, ante el cometarros del fútbol, ante el engañabobos del fútbol, ante lo miserable del fútbol… grito muy alto:

SE VAYAN A LA MIERDA LOS EQUIPOS

“NACIONALES”

Y QUE PIERDAN TODOS,

INCLUÍDO EL ÁRBITRO.

No quiero... Quiero

Imagen tomada de El Imparcial

No quiero vivir en un rebaño jerarquizado, ni siquiera en un rebaño.

No quiero la omnipotencia de la Verdad Absoluta.

No quiero la Ley única e insuperable.

No quiero la Democracia Representativa.

No quiero la paz de los cementerios.

No quiero los uniformes ni las uniformidades.

No quiero pensar como piensan los poderosos.

No quiero ser Botín ni parte de él.

No quiero el pensamiento positivo.

No quiero dejar de hacer ruido a una hora determinada.

No quiero dormir cuando ellos me ordenen.

No quiero fichar ni a la entrada ni a la salida del curro.

No quiero currar.

No quiero ser mercancía.

No quiero el arte encerrado en los museos, en el espectáculo.

No quiero un quince eme.

Quiero… ¡Ay lo que quiero!

Quiero vivir en un mundo sin jerarquías.

Quiero buscar verdades, verdades, muchas verdades.

Quiero que no existan leyes.

Quiero una democracia directa y participativa.

Quiero la guerra.

Quiero los harapos multicolores.

Quiero que desaparezcan los Botines.

Quiero la escuela participativa, asamblearia y solidaria.

Quiero que la gente vista como le de la gana.

Quiero pensar negativamente, es decir, politeístamente.

Quiero que el ruido me acune y me duerma.

Quiero dormir cuando tenga sueño.

Quiero ser yo, no lo que otros decidan que sea.

Quiero el arte de la calle, quiero la poesía de la calle.

Quiero que todos los días sean quince eme.

Quiero decir a los manifestantes positivos y gilipollas:

¡No quiero ser estudiante, quiero ser delincuente!

¡El Peñon!

Fotografía tomada de Planeta Curioso

El rey de España ha mostrado su solidaridad con los pescadores de Algeciras en la reciente visita a este municipio: “Os apoyamos y trabajaremos por vosotros” (ver El País). Claro que dentro de poco irá a Inglaterra. ¿Qué clase de solidaridad mostrará allí?

Ante tanta solidaridad se me ocurren una serie de preguntas:

¿Irá el rey de España a visitar la cuenca minera y mostrar su solidaridad en Asturias, León y otras comarcas mineras con los mineros que se quedan sin curro? ¿Irá el rey de España a mostrar su solidaridad a los mileuristas, novecientoseuristas, nadaeuristas, parados, basureros que se van a quedar sin trabajo por decisión de la Botella (¡Viva el botellón!)? ¿Irá el rey de España a mostrar su solidaridad a los doctores que investigan en condiciones miserables en España? ¿Irá el rey de España a visitar el mercadillo del El Pozo, ese que visitan todos los domingos, porque allí pueden encontrar un kilo de tomates a menos de un euro, las gentes normales de Madrid que no tienen bugattis regalados por señores del petróleo y esas cosas? ¿Irá el rey de España a visitar y mostrar su solidaridad a los alumnos de la ESO y  Primaria cuyos padres salen a las siete de la mañana para ir al trabajo y vuelven a casa a las ocho o nueve de la noche? ¿Irá el rey de España a visitar a los profesores que dan clase en condiciones miserables? ¿Irá el rey de España a mostrar su solidaridad a los elefantitos jovencitos que se han quedado sin padre por culpa de unos cazadores sin compasión por el mero hecho de divertirse? ¿Irá el rey de España a solidarizarse con esos nueve de cada diez ciudadanos de los países del G20 (España entre ellos) que no apoyan las medidas de austeridad (ver Kaos en la Red)? ¿Irá el rey de España a solidarizarse con las rentas más débiles cuando les hagan pagar las medicinas, algo que ya ocurre el Cataluña? ¿Se solidarizará el rey de España con los desahuciados que, expulsados de sus casas, viven en la calle?

Son muchos viajes, ¿verdad? Muy cansado. No creo que vaya a tantos. Eso sí, ¡Gibraltar español! ¡Viva la roja! (¡Jesús, qué nombre! Con lo bien que le iba el morado nazareno) ¡Viva el fútbol! Y mientras atontémonos un poco más, solidariamente, eso sí.